machadiana

Sou uma mulher machadiana, silenciosa e entrada em anos. Minhas mãos não têm mais a suavidade dos vinte, e a conversação que proponho é tímida, reticente, sem qualquer esperança. Ganhei com o tempo um rosto severo, com marcas delimitadas pelo espelho mais cruel. Nele nem o meu sorriso é como era: quando se abre, uma nuvem se aproxima em confidência íntima, eterna. Meu corpo sem filhos ganhou o contorno dos rios já vividos, sinuosos e vastos, e nas frestas de minha pele habitam peixes como se no aquário estivessem. Veias partidas aparecem nas minhas pernas, condenando-me à mais primitiva das belezas, à ternura das mais antigas pedras. Meus cabelos, como plantas aquáticas, crescem, crescem, e fios brancos despontam, pálidos, errantes. Tudo em mim é natureza se transformando, árvore plena carregada de troncos.


Imagem: Sépia, por Maggie2012.
(www.flickr.com)

Onze anos

Meu sobrinho fez o dever de casa: escrever sobre o amor. Deixou aqui nos meus arquivos. Amor aos onze anos, ou aos cem.



O AMOR AO PARCEIRO

O amor é bom, o amor é uma mistura de cores vivas que formam o arco-íris mais bonito de todos. Aquele que só é visto por quem ama. Quando amamos, esquecemos de tudo o que nos cerca. Só pensamos naquele que amamos. Quem ama sente um bem estar sensacional, querendo estar sempre do lado de quem ama.

O amor nos toca uma vez e pode durar para toda a vida e nunca mais ir embora. O amor é a única beleza que existe no coração. O resto é tudo fantasia. O amor é algo indescritível... Algo mágico.

Marcus Vinícius


* Desenho feito por ele, imitando imagem vista.

de todas as genealogias

Tinha 15, eu 20. Tinha 15, eu 17. Outrora 42, eu 26. Estava de passagem, carro cinza, olhos azuis. Ficou, colocou uma aliança no meu dedo no dia das eleições. Eu, 29. Cabelos longos, e uma música entre os dedos: ele levava em si uma moto em plenos anos 90, ouvindo Pink Floyd no gravador portátil. Eu fiquei bêbada com suco de lima e vodca. E tinha 22. 14 Bis cantava no carro velho, uma poeira vermelha subindo, nós dois indo para o poço encantado, fugindo dos pais. As costas dele preservavam espinhas enormes, por causa das caixas de chocolate branco escondidas no carro. Não me devolveu o I Ching que lhe presenteei no aniversário. Ele tinha 30, eu 33. Uma cicatriz na perna, cabelo espetado, unhas enormes nos pés. Casei em um dia de chuva, sem anéis. Uma única vez nos vimos e uma única vez nos separamos. Ele compunha música em espanhol, parecia um cigano. Me levou para a pedra mais alta da cidade e falou em anjos, duendes e zen-budismo. Carlos, seu nome. Ou seria Antônio? Não me lembro. Lembro dos seus dentes brancos, muito brancos, rindo no vento daquela madrugada alta, serrana, e de uma mancha discreta em suas têmporas. Ele tinha 20, eu 30. E era tanta pressa que víamos, e solidão que carregávamos, que nos separamos sem filhos, que nos casamos em maio.



Imagem: "angusto dos anjos", por anacarlasky.
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braços abertos

Amadíssimo, não fales.
A palavra dos homens desencanta.
(Hilda Hilst)

Tivesse eu o poder de perpetuar amores, negociaria silêncios. Silêncios nos corredores das casas, das plantações, dos jardins, para que ninguém ouvisse o cansaço imenso de meus braços abertos, o amor sobrevivendo ácido na ponta dos meus dedos de espantalho, fácil, frágil, escandaloso.


Imagem: "silêncios", por victória garcia m.
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Cada tarde

BORBOLETAS

Tenho, dentro de mim, o amor mais puro,
Das borboletas, talvez, soltas no campo.
Descuidadas, plasmam no sopro essas manhãs
Largas e imensas, embaladas em sons.
São flores voando... consolo ou desencanto?

Jardins suspensos, ventos em mim
Como nessas borboletas o universo.



Imagem: "Borboletas e o ipê amarelo", por Flávio Cruvinel Brandão.
(www.flickr.com)

Ele

Se pudesse defini-lo diria que ele é um doce de minha infância,
muito bem açucarado. As bordas do açúcar caindo dos lados, enchendo a minha boca de água.
Não, ele não é nenhum chocolate amargo, coisa que também adoro;
é algo que, me parece, mais derrete na saliva em êxtase silencioso, calmo.



Imagem: "Molho de carambolas", por Garfada.
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invenção mais besta

Nunca, nunca fui com a cara de Santos Dumont. Que invenção mais besta, essa. No primário a professora mandava a gente copiar no caderno a biografia desse homem de chapéu, paletó preto, gravata, terno compenetrado. Copiava, sempre com uma dor fina no peito. Que invenção mais besta, meu Deus. O ar não é feito para gente metida a inteligente inventar coisas. Deixem o ar em paz. Que mania o homem tem de ser inventor. "Quem inventou o avião?" Todos respondiam: "Santos Dumont". Mais tarde ouvi "Não foi ele não". Pra mim sempre foi ele. Ele, elezinho mesmo, o culpado. Pois que se Deus inventou a morte, o homem, por seu turno, inventou as mais terríveis modalidades de morrer. E a mais terrível que eu acho é essa: morrer no ar. Despencar de lá com a maior das agressividades, corpo em retalhos, perplexidades de ventos atônitos vendo todos irem direto para o mais duro dos firmamentos. Isso é lá poesia que se escreve? Por que teve o homem que inventar essa cruel modalidade de morrer? Ah, que o ar, pelo menos, seja leve



Imagem: "Santos Dumont (graffiti)", por Serlunar
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