Inconfidências

Tenho zilhões de provas para corrigir, mas é como se não tivesse. Nunca soube estar na realidade. Desde menina. E foi o que continuei ouvindo das pessoas, vida a fora. O último vivente que reiterou isso com precisão foi meu psicanalista. Mas que, igual a todos, ao tentar me trazer à realidade, fracassou.
O chamado real para mim é algo espesso demais. E ao invés de corrigir provas eu prefiro ficar aqui, dedilhando, tentando entrar em alguma nuvem. Podem me chamar de doida, que esse epíteto também me persegue. Vim de uma cidade de doidos, e pai falava que um dia iria embora dali, pois não queria acabar seus dias penando pelo mundo. Dizia que a serra esquenta o juízo. Meu juízo há muito vive quente. E se tudo é questão de nomenclatura, aceito essa de doida. Que doido pode fazer tudo, que doido tem a máxima liberdade, que doido tem a vida toda pra ele.
Pois é, sou doidona! Minha casa há muito não vê vassoura.(Ou seria porcona?) Há exatamente três semanas lavei umas mudas de roupa e nunca tirei do varal. Vou tirando à medida que preciso pra ir vestindo. Então as blusas ficam todas com uma marca no meio (do varal) que não tem ferro que tire. Trago na agenda vários telefones de diaristas, mas ostento o defeito de não gostar de ver gente se enfiando na minha casa, para lá e para cá. Só eu posso fazer faxina - quando Deus for servido. Livros? Ah, meus livros estão numa completa desordem nas estantes. São Longuinho trabalha todo santo dia pra encontrar pra mim o livro que procuro, no maior desespero do mundo! Todo dia é assim: São Longuinho por favor me mostre onde está o livro tal... E vai ele, coitado, trabalhar e encontrar o livro. E vou eu dar pulinhos e gritinhos e assoviozinhos. Isso é coisa de doido? É. Ou de preguiçosa: das duas uma. Ou nenhuma: pois não tem epíteto que nos defina: seres extraviados pelo mundo, com a idéia positivista, no consciente, da ordem e do progresso - que nunca virão.