antigo e velho mar

Se eu fosse Rubem Braga iria botar lirismo nessa história. Como não sou, corro o risco de fazer notícia grande de algo talvez pequeno; porém, algo que só aparentemente beira à pieguice, à paquera vulgar. Mas o risco que se corre com a linguagem é o mesmo que se corre numa fila de supermercado cheio, às oito horas da manhã de um feriado de Tiradentes. Risco apenas de ver cestinhas e carrinhos repletos de mantimentos sem nenhum lirismo, fora uma ou outra melancia luzindo, ou uma maçã explodindo de vermelho, à espera.
Na minha frente três senhores calvos, com grossas alianças, que, mesmo carregando o mundo todo, ainda na fila iam abastecendo seus carrinhos. Suas mulheres àquela hora deveriam estar dormindo, enquanto eles compravam frango, sorvete de chocolate, queijo, peixes, frutas, macarrão, leite, enlatados, pães. Nunca vi tantos senhores juntos, numa fila indiana, preparando o regalo da família que, provavelmente, àquela hora, dormia. Lá ia eu no meio deles.
De repente ouço uma voz sobre a minha cabeça:
- Você tem esse cabelo enorme há muito tempo?
Me viro e vejo um senhor alto, calvo, com um boné branco e olhos vívidos, de um verde que foi forte e hoje está esmaecendo.
- Tenho sim.
- Há mais da metade de sua vida?
- Sim, desde os dezessete.
- Nunca cortou?
- Nunca.
- É algo como parte de si?
- É.
Em nenhum momento ele disse que meu cabelo era bonito. Apenas estava entusiasmado pelo tamanho dele.
- É muito difícil hoje existir moças de cabelos compridos. Todas querem seguir a moda.
- É verdade, digo eu, sem saber o que dizer.
- Você o cortará um dia!. Afirmou categoricamente.
- Não, nunca o cortarei.
- Tem certeza?
- Sim.
- Por quê?
- Não sei. Dizem que é porque sou filha de Iemanjá, respondi.
Aí ele falou algo que achei tão brega, tão fora do script, que morri de raiva.
- É filha mesmo. Se você tivesse na praia, jurava que era a própria.
Virei e olhei o seu rosto, buscando a constatação do sarcasmo, da paquera sem graça, do verso de quinta categoria, mas não vi nada disso: vi apenas dois olhos verdes, tristes, se apagando.
- Você acredita mesmo em Iemanjá?, ele perguntou, sério.
Não deu tempo pra responder. O caixa me chamava insistentemente. Com um tchau saí correndo com minhas compras, numa pressa desavisada de quem corre do mar, de um antigo e velho mar, repleto de sargaços.



Imagem: "O mesmo velho mar", por Cláudia Dias.
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