Antes que o juiz divulgue a sentença, peço a Deus que Henry Fonda me absolva. Que reúna os onze membros à mesa, lá dentro, e me defenda. Os indícios todos me incriminam, todos. Mas eu não quero ser presa. E não é por nada não; é para não ser preciso aturar os congêneres na mesma cela. Não tenho, como vocês bem sabem, diploma superior. Isso me preocupa, de fato: aturar gente perto de mim, numa cela de poucos centímetros. Suor de gente, fala de gente, risada de gente: há coisa mais detestável? Se eu estou querendo ser o Antoine Roquentin? Se eu me acho parecida com Mersault? É, pode ser. Sou metida a besta, e, por isso só, mereço esse júri. Mas Henry Fonda está lá dentro, curvado, feio, sóbrio, honesto. E irá encontrar peças falsas que sempre existem em quebra-cabeças perfeitos. Entretanto, para que eu quero mesmo a liberdade? Para que é que eu quero ser absolvida? Mulher medonha, má, misantropa, cruel... o que mereço? Talvez nada, talvez nada. Então, que o júri se dissolva e nem pense duas vezes: culpada. E Henry Fonda, finalmente, se abstenha. Quem é culpado tem de pagar, aprendi isso desde menina, na palmatória envernizada da professora. Mas sou, de fato, culpada? O olhar de Henry para mim, perante a acusação do promotor, dizia que não. Por que então esse remorso me corroendo os cabelos, arrancando fio por fio, enrijecendo-me as virilhas?
Um comentário:
Ficou bacana, aero.
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