Sonhos de um carnaval

Tinha oito anos e corri atrás do trio elétrico. De mortalha, com as mãos cheias de confetes e serpentinas. O trio elétrico era um caminhão velho, bastante antigo, que a prefeitura guardava para essas ocasiões. Nossas amigas todas de mortalhas coloridas, e eu tímida atrás sem saber como pular. "Levanta os braços!" , diziam algumas. Mas o sonzinho que vinha do trio elétrico, ou melhor, do caminhão, não era muito animador. Três músicos que a sociedade dos garimpeiros, todos os anos, doava para fazerem o carnaval: um tocava bandolim, outro violão, outro batia num prato. Não tinha vocalista. Só um sonzinho miúdo, eles sentados num banquinho em cima do dito caminhão dando mil e uma voltas na rua, até o anoitecer.
Na verdade era no clube que eu preferia soltar confetes e serpentinas e garantir minhas puladas. Mãe e pai levavam eu e minha irmã, vestidas, claro, de mortalhas. Eu gostava de notar as serpentinas unindo as pessoas num nó, e de perceber os confetes grudando nos cabelos das pessoas. Havia algo mágico, feérico, nisso. As músicas saíam da voz de uma radiola mais ou menos potente, com imensas caixas de som em cada lado do clube. Os frevos e o "atrás do trio elétrico só não vai quem já morreu" nos deixavam suadas de felicidade com tanto pula pula.
Não, hoje eu não saberia acompanhar o trio elétrico, nem que fosse o velho caminhão da prefeitura. Muito menos pular no clube. Pois não sei se ainda há a iluminação mágica dos confetes e a união, o nó, que, à nossa revelia, proporcionavam as serpentinas.


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