Morrendo um pouco...

O que fazer para fugir do tédio, ou para enfrentá-lo? Fazer um poema cuja temática é aquela da vida besta, inventada por Mário de Andrade e que teve em Drummond o seu grande momento? Eta vida besta, meu Deus, repito sem o cuidado de colocar aspas. O que direi amanhã para o psicólogo? Que continuo doente? Que sou uma doente sem cura? Que nunca mais terei alta? E que seu consultório precisaria de uma janela? Que aquele ar condicionado me deixa gelada por dentro? E que aquele divã não tem beleza estética? Que tudo lá dentro é um simulacro? E que tudo aqui fora também é? E que dialogar com alguém, por cinqüenta minutos, uma vez por semana, é uma cena teatral? Que tento sempre dizer a verdade, mas que esta não existe, assim como eu também não existo? Nem ele? Que tudo é tão óbvio, que tudo é de uma previsibilidade chata, que tudo é nojento, que tudo são fezes e urina?... É, estou em fase de morrer um pouco. E tentando captar esse momento para podermos encontrar o caminho das subjetivações psicanalíticas, dos significados metafóricos, das portas de saída. Ah, por que estou aqui?, me diga; me responda o que nunca entendi: a vida, a vida, a vida, repetição exaustiva. E que ele não me venha com olhar compassivo de quem conhece tudo isso e que conseguiu sua cura! Não, nunca ninguém se curou, não há auto-ajuda, nem Freud, nem Jung, nem ninguém que cure essa doença. Só a literatura, acredito. E ela vai me remendar por dentro, tecido por tecido...
Desligo o computador...
Busco um livro...