Existirmos

Quem não morre de novo, de velho não passa. Era a frase que pai mais dizia. Talvez por isso para mim é estarrecedor o fato de saber que alguém cometeu suicídio na casa dos oitenta, noventa anos. O escritor húngaro Sándor Márai, por exemplo, se matou beirando a casa dos noventa. E Pedro Nava, aos oitenta. Os dois com tiro de revólver. Não sei em que ambiente estava Márai na hora do horror; Nava sei que foi no meio da rua, depois de receber um misterioso telefonema. Meu Deus, o que leva alguém, já presumivelmente tão perto de partir, a adiantar com tamanha fúria sua ida? Pra que tanta pressa? Por que não esperar mais dez, onze anos?
Essas perguntas são bestias, sei. Bestiais, como tudo o que se especula a respeito da existência; sobre o frágil juízo do ser humano. Mãe na sua simplória e vívida sabedoria sempre insistiu nesse ponto: juízo de gente é coisa fraca. Porém, isso não quer dizer que Márai e Nava estavam com os respectivos juízos fracos; muito pelo contrário, pode ser que estavam terrivelmente lúcidos, sabendo exatamente o que faziam. Mas se isso for verdade, por que Nava correu para morrer no meio da rua? E rua é lugar pra morrer? Por que não? Diria ele, dentro de seu baú de ossos. E eu calo minha boca; não sei mesmo o que estou dizendo.
Ah, a existência, coisa séria que levamos na graça, porque senão não vai sobrar um revólver nas lojas... Mas há outra modalidade de fazer o estrago, menos legitimada, é verdade, que é se entupir de todas as porcarias escolhidas, desnaturadamente, pelo paladar: eis, pois, uma maneira sutil, disfarçada de ir construindo, lentamente, a grande cena; porém, claro, sem qualquer glamour.


Imagem: "A ligeira existência", por pedribeirophoto.
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