A sombrinha e o carma

Enfrentar chuva no meio da rua faz parte de carma, tenho certeza. Hoje saí de sandálias baixas, abertas na frente, parecendo que estava em veraneio. Dentro da bolsa a sombrinha azulada, meio torta. Uma saia e uma blusinha desafiadoras. Nunca imaginaria que teria dilúvio. E teve: por pouco a praça da piedade não me leva. A velha sombrinha de guerra virou bandeira; o vento deu-lhe uma surra tão forte que entortou o outro lado. Depois, não satisfeito, o vento deu um zum de redemoinho nela, esculhambando a coitada toda, e só não a deixei no lixo porque sou apegada a coisa velha e inútil.
Cheguei em casa desfigurada tal qual a sombrinha. Abri a dita cuja na porta e ela desabou, deitou-se no chão como quem gemesse: acabei, não vês? Entrei com os pés lavados por água de sapo (mãe achava que água de chuva era sempre água de sapo), olhei pela vidraça e, como uma Poliana retardada, preferi acreditar que agora era feliz, longe daquele horror. E tome-lhe vento uivando. Numa fúria estarrecedora. Ligo a luz da sala, aperto o chuíte (alguém se lembra dessa palavra?) e quem disse que a lâmpada acendeu? Queimou-se. E quem vai trocar? Ninguém. Não alcanço e não sei. Então, que tal ouvir aquela cedê de poemas de Manuel Bandeira no escuro? Acolho-me na poesia, na poesia, conforto para todos os carmas, todas as sombrinhas mortas.


Imagem: "Sombrinha", por gitanostudio.
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