Distante da moda

Desculpem, o tempo é de noel, pingüins e presentes. E o texto que segue é mórbido, mas deve haver uma similaridade. Começa pela pergunta que coça agorinha na minha garganta: como é que se vinga do mundo? Aproveita um fusquinha que vai passando e se enfia entre seus pneus doces? Ou não seria melhor se enfiar nos pneus nada poéticos de um coletivo pirracento, como "praia do flamengo", que só chega no ponto de três em três horas? Não; anonimato, e menos ira, por favor.
Com Macabéa foi involuntário: e o Mercedez era amarelo, "enorme como um transatlântico", carro "de alto luxo"! Morreu sonhando, a pobre Maca.
Hoje olhei diversos carros na rua, e nenhum me pareceu digno de qualquer último ato. Uma caçamba! Que tal? Nele iria todo o lixo do mundo, no qual me incluo, e seria depositado no fim dos tempos, com o sol fazendo cócega numa manhã insistente e insípida... querendo, chatíssima, mais uma vez surgir.
Oh!, perdoem minha dor. Minha incapacidade de existir. Há muito tempo descobri que odeio Polyana: as duas - a criança e a moça. Não gosto de jeito nenhum da bestajada do jogo do contente. Perdoem, e não deixem de me amar por causa de tão obsoletas palavras: sei que a moda é ser feliz. Mas nunca consegui ficar na moda. Minhas roupas atravessam séculos, e tenho um espartilho e um chapéu antigos guardados com suave cheiro de um passado jamais colhido.
O pior é que, de novo, noel invade as ruas com sua roupinha vermelha antipática. Como odeio noel de shopping iludindo aquelas criancinhas no seu colo! Todos os noéis deviam ser presos, algemados. Já pensaram numa cela cheia de vermelhinhos? ô, ô, ô.
Perdoem minha tirania. Assim como vocês, tenho vontades de esganar todas as falsas alegrias de final de ano. Todas as falsas alegrias de viver.
E de tirar de dentro da garganta essa próspera vocação para a infelicidade.


Imagem: "Morbidez", por Manuteix. In: www.flick.com